Octubre es una proyección de la rutina, frijoles bayos a dos euros con quince, un crujir de plátanos y aceras, granizo con centímetro y medio de diámetro, un dolor de cabeza cuando te cae encima pero en realidad no. Octubre es algo largo e insistente. Já estavas a pensar que falaria de julho ou junho, março ou maio. Octubre detrás de una esquina, cuerpo de octubre, la rendición de Breda, un fin de semana en la ciudad, la estética de las salas de cine, cigarros en blanco y negro, gabardinas. Octubre, solitario, es un reptil, un mar que no se ve, un sueño breve repetido y repetido y otra vez. El viento que retrasa las palomas, alguien cruza deprisa, la sucesión de edificios mojados, de ventanas mojadas, de suspiros mojados, cafés sucios, alguien que no se ve, algo distante. Octubre como sueño, como el temperamento dulce de los muslos dormidos, octubre como eco. Lejanía de peces, triciclos esporádicos. Siempre es octubre. Octubre como meta, octubre como poso, como una intuición de madurez.
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fotografía Alfama - Lisboa
2006
